É bonito porque é o fim,
mas o fim nunca é bonito.
Estou a falar muito ao longe.
Gostas?
Isso não existe.
Silêncio e meia luz.
444 321
Para a tua terra que não escrevo.
Todo o sofrimento do mundo,
espelhado por mim
e escrito não sei por quem.
A arte é a eteriedade que o ar tem em relação ao vento.
Sem comentários:
Enviar um comentário